All over town, soirée.

Je me réveille en sursaut, allongée sur mon lit, enroulée dans ma serviette encore humide. J’attrape mon Blackberry sur ma table de nuit. Minuit moins le quart et sept appels manqués. J’ouvre mon paquet de Marlboro et envoie un message à mon chauffeur. Maquillage, cheveux, robe et talons, carte de crédit et cigarettes. Je sort de l’ascenseur, dit bonsoir au concierge, et m’engouffre dans la Mercedes de Nikolaï. « Où dois-je vous conduire, mademoiselle [x]? ». Nikolaï travaille pour notre famille depuis bien avant ma naissance, et il n’a pas encore commencé à m’appeler Lola. C’est exaspérant, et flatteur à la fois.

Il me dépose devant le Monte Carlo Bay. Le lobby est plein d’Italiens rentrés à ce qu’ils considèrent leur patrie pour le weekend, et de touristes allemands venus admirer les formules 1. Pathétique. Mes talons claquent contre le marbre jusqu’au Blue Gin. « Bonsoir, mademoiselle [x] ». Je lance un bref regard au garçon à l’entrée du lounge, et me dirige vers la table habituelle, ou toutes les filles sirotent déjà des cocktails trop colorés et trop sucrés, qui donnent mal au cœur rien qu’à les regarder. Elle parlent d’un fils-de, du DJ, du gala demain soir. Elles parlent et je n’écoute pas. Mon portable vibre dans mon sac. Je ne prends même pas la peine de l’en sortir.

Et puis, comme d’habitude, on boit trop, on parle trop, un essaye de jouer au billard (sans succès), et on termine par faire la bise au propriétaire du Jimmyz – une cave à baies vitrées que l’on considère la meilleure boite de la principauté. On dit bonsoir à des amis, des copains, des connaissances, des noms sur facebook, le dealer de Justine, Martin Solveig… Et puis, enfin, les filles décident qu’elles en ont marre d’afficher leur vie sociale aussi publiquement, et s’assoient à la table.

Je prends place à coté de Marc, il attrape une poignée de glaçons, la dépose dans mon verre, et l'arrose de bien trop de Grey Goose. Je vois la clique de Camilla se diriger vers la table, alors je m’empresse de me lever. N’importe qui ici vous dira qu’on ne peut jamais avoir de trop hauts talons, mais je vous garantie que mes 14cm me donnent le vértige. Je m’engouffre dans les toilettes, ouvre mon sachet, sort ma carte de crédit, et respire enfin. Il y beaucoup de choses que je n’aime pas, à Monaco, mais la bande de Camilla est décidemment ce qui m’insupporte le plus. Toutes ces filles sont la personnification de la raison pour la quelle je veux partir. Je jette un coup d’œil à mon reflet dans le miroir, et me dirige vers la terrasse.

Cc Métropole, après-midi.

Quinze heures, et trop de lumière dans Le Métropole, le seul centre commercial de Monaco. Quinze heures cinq, je tape mon code sur le clavier de la machine à cartes d’une boutique quelconque, et en ressort avec cinq ou six tenues que je ne porterai sans doutes jamais. On s’assoit chez Lina’s. Je hais cet endroit. Toute la population de la ville (en dessous de 25 ans, je dirais) est la, plus ou moins dans la même situation que nous : personne ne sait quoi faire, personne ne sait ou aller. Tout le monde parle d’hier soir, de ce soir, de demain soir, de lundi soir… Je n’ai même pas envie de sortir. C’est le plus grand week-end de l’année, le week-end du Grand Prix, et je n’ai pas envie de sortir. Je fais la bise à Marg’, et rentre chez moi prendre une douche.

Port de Fontvieille, brunch.

Il fait chaud. Bien trop chaud pour ma migraine. Je verse du tonic dans mon verre et attrape mes lunettes de soleil.

« T’es passée ou, hier soir, espèce de pute ? » Je lève les yeux. Marguerite descends les marches du pont et vient s’assoir sur la banquette rayée, bleu et blanc. « Trop fatiguée, trop bu… »

Je ne comprendrai jamais comment Marguerite fait pour porter d’aussi hauts talons le samedi midi. Elle a sûrement encore trois grammes dans le sang, mais elle marche parfaitement sur le pont du yacht de papa. Elle s’allume une cigarette et commence à me raconter les détails que j’ai manqué entre cinq heures du matin et notre brunch à base d’Evian. Mais je n’arrive pas à me concentrer. « Alors, t’as dormi ou ? » Je lui donne le nom, la seule pièce qui lui manque pour compléter le puzzle de la soirée parfaite. « Je le savais ! » Elle dit toujours ça.

Marguerite est le genre de fille qui sait tout sur tout le monde, ou du moins, c’est ce qu’elle fait croire. Je suis sure qu’elle ne sait rien sur le mec avec qui elle a couché hier soir, si ce n’est ce que fait son père. Moi, c’est tout le contraire – actuellement en tous cas. Je ne sais même pas où je serai ce soir.

« Tes parents sont en ville ? » Non, ils arrivent demain. Mais ce n’est même pas la peine que je réponde, elle est déjà au courant. « Prends ça ! », elle lance, en me tendant une aspirine, et un nouveau tube de Touche Eclat YSL. Les bons vieux remèdes anti gueule de bois.